«Жизнь человека – только миг

В безбрежном времени Вселенной.

И только в памяти живых

Она становиться нетленной.»

                                               Г. Кобаев

До Великой Отечественной войны в СССР насчитывалось 2186 писателей и поэтов, 944 человека ушли на фронт, не вернулись с войны   – 417. На фронтах Великой Отечественной войны погибло 48 поэтов. Самому старшему из них – С. И. Росину – было 49 лет, самым младшим – В. Э. Багрицкому и Б. М. Смоленскому – едва исполнилось 20. Как бы предвидя собственную судьбу и судьбу многих своих сверстников, студент-историк и поэт Н. П. Майоров написал…

Мы были высоки, русоволосы.

Вы в книгах прочитаете, как миф,

О людях, что ушли, не долюбив,

Не докурив последней папиросы.

Многие поэты не вернулись с поля боя. Молодые, сильные, жизнелюбивые. Непохожие друг на друга в частностях, они были схожи друг с другом в общем. Они мечтали о горячей и чистой любви, о светлой жизни на земле.

Война окончилась, и поэзия вступила в пору философского ее осмысления. Поэзия должна была решить задачу глубокого анализа победы над идеологией фашизма, спасения мира от нацизма. Поэзия должна была вернуть к ценностям мира, акцентировать внимание на новой мере ответственности перед народом за сохранение мира.

Поэзия Великой Отечественной войны и ближайших к ней лет – это хор. Как в полифоническом хоре звучат голоса разных, но все же в чем-то близких друг другу поэтов. Так голос А. А. Ахматовой сочетается с могучим эпохальным голосом А. Т. Твардовского, они как бы дополняют друг друга, их объединяют искренность и потрясение. Люди, победившие в себе инстинкт самосохранения, преодолевшие страх смерти, – вот что лежит в основе всей военной поэзии.

                «В тот день, когда окончилась война…»

К вам, павшие в той битве мировой

За наше счастье на земле суровой,

К вам, наравне с живыми, голос свой

Я обращаю в каждой песне новой.

 

Вам не услышать их и не прочесть.

Строка в строку они лежат немыми.

Но вы –– мои, вы были с нами здесь,

Вы слышали меня и знали имя.

 

В безгласный край, в глухой покой Земли,

Откуда нет пришедших из разведки,

Вы часть меня с собою унесли

С листка армейском маленькой газетки.

 

Я ваш, друзья, – и я у вас в долгу,

Как у живых, – я так же вам обязан.

И если я, по слабости, солгу,

Вступлю в тот след, который мне заказан,

Скажу слова, что нету веры в них,

То, не успев их выдать повсеместно,

Еще не зная отклика живых,

– Я ваш укор услышу бессловесный.

 

Суда живых – не меньше павших суд.

И пусть в душе до дней моих скончанья

Живет, гремит торжественный салют

Победы и великого прощанья.

А. Твардовский